"Blame Canada!!!"

Minha versão canadense dos ultimos tempos... [que medo]

Roberta Sá no lado esquerdo do meu mediaplayer...

"Quatro da manhã
Dor no apogeu
A lua já se escondeu
Vestindo o céu de puro breu
E eu mal vejo a minha mão
A rabiscar, esboço de canção
Poesia vã
Pobre verso meu
Que brota quando feneceu
A mesma flor que concebeu
Perdido na alucinação
Do amor acreditando na ilusão
Canto pra esquecer a dor da vida
Sei que o destino do amor
É sempre a despedida
A tristeza é o grão
A saudade é o chão onde eu planto do ventre da solidão
É que nasce o meu pranto"

[ Lavoura, letra de Teresa Cristima e Pedro Amorim ]

Pro dia nascer feliz...

Algumas noites acabam em pizza às 21h,

outras em anti-histamínico e chá de cidreira às 22h.

Algumas noites acabam às 24h na mesa do bar

["me dá uma carona?"]

Alguns dias terminam às 20h com dores nas ancas,

nos tendões,

dores nos ombros,

dores no plexo...

[e outras dores mais elegantes]

Algumas noites terminam sem querer

["pois é... já deu por hoje"]

Algumas terminam em gargalhadas e peixes abissais de celular,

outras começam às 23h com 'Belle and Sebastian' na vitrola velha

Algumas noites começam à 1h com as almofadas

[todas] sobre a cama

... pro king size parecer um bercinho...

Algumas noites tem barulhos indesejáveis

caminhão de lixo

batida policial

cachorros que vêem espíritos [latindo pras paredes]

Algumas noites começam às 5h com cheiro de cigarro na varanda

com poesia barata e com uma dor de cabeça infernal!

Algumas noites terminam com paracetamol e chá de boldo

Algumas noites começam com gastrite, neuroses a arrepios nada sublimes

["tem dias que de noite é foda"]

Algumas começam às 6h com as almofadas no chão

[tem noite que de dia é foda]

Algumas noites não deviam existir...

Alguns dias deviam ser feitos só de claridade

de caminhos certeiros

de retilíneas

de reticências

Alguns dias deviam começar e não terminar

[só pra não escurecer o meu quarto]

Eu tenho medo do meu próprio povo!

Trecho bizarro do regulamento do Festival de Teatro de Ponta Grossa - PR, que eu recebi hoje:

"Art. 7º - Não serão aceitas inscrições de espetáculos de teatro de animação (objetos, bonecos, etc.) para concorrer no festival, com o intuito de facilitar o processo de seleção dos espetáculos e valorizar o trabalho do ator. "

Então bonequeiro não é ator?! [Pasmem!]

Em pleno século XXI, depois de todos os "ismos", vanguardas, hibridismos, fusões, conceituações e muito blá, blá, blá, ter que ler isso é de doer os cornos!

Isso porque é um evento organizado por gente do meio teatral que, em teoria, deveria estar dialogando com tudo de "novo" que o teatro tem discutido.

Quando o seu próprio meio teima em ser cafona, não restam muitas esperanças:

Eu passo a corda! Alguém se habilita a chutar o banquinho?!

Três cigarros e uma prosa bipolar

Puta que pariu! - disse o ator - e não é que o timbre se esgueira janela afora! Há dias ele se compenetrava em perceber seus próprios chiados. Havia descoberto o incerto, o infortúnio dos que amam sem saber como, dos que põem na cruz qualquer sujeito. Ele não podia mais discenir entre o óbvio e o obtuso. Entre saída e entrada. Entre gesto e ação. Ele se permitiu adentrar aquilo que mais temia.

(Então ele bateu os sapatos, não limpou as soleiras, não virou o disco, e viu-se rodeado dos afagos que vinham de lugar nenhum)

Este dia não lhe deu a doutrina salvadora. Este lugar não trouxe um abraço esperado, tampouco um soluço desembestado de quem anda torto. Ele se viu pura poesia. Ele quis escrever um poema. E tentou dormir com macacos no sótão, com talheres no teto, com risadas no porão. E quis escrever um poema. E preparou um chá, e andou pela casa, e esmigalhou nozes. E quis escrever um poema.

A moça desnuda do sétimo andar agonizava na janela. Ele gritou (oco) contra vidro (fosco) do prédio: vou escrever qualquer merda hoje!!! Está me ouvindo?!

(silêncio noturno, sequer um cachorro se pronunciava)

Qualquer merda - disse o ator - qualquer merda!

[foto da Samara Zukoski, que tá cada vez melhor na fita]

Céu de azul e cinza

Fim de semana lindo e doido (doido porque foi lindo, lindo porque foi doido)

Oficina belíssima do espetáculo novo (veja algumas fotos em www.oespacoemaberto.blogspot.com)

Muitas unhas roídas!

Muitas imagens novas na cabeça!

Muitas olhadas para o espaço interno!

E também muitos afetos doidos ( inspiradores)!

Harry, você não vale mesmo um real (e é das pessoas deste naipe que eu gosto)

"às vezes (e isso eu confesso) eu queria ser um copo descartável, um objeto vulgar, o banal, o imprestável...

["eu tenho apego pelas coisas imprestáveis" ?]"

Coisas que eu não entendo...

“Haveis de entender, começou ele, que a virtude e o saber têm existências paralelas, uma no sujeito que as possui, outra no espírito dos que o ouvem ou contemplam. Se puserdes as mais sublimes virtudes e os mais profundos conhecimentos em um sujeito solitário, remoto de todo o contato com outros homens, é como se eles não existissem. Os frutos de uma laranjeira, se ninguém os gostar, valem tanto como as urzes e plantas bravias, e, se ninguém os vir, não valem nada; ou, por outras palavras mais enérgicas, não há espetáculo sem espectador. Um dia, estando a cuidar destas cousas, considerei que para o fim de alumiar um pouco o entendimento, tinha consumido os meus longos anos, e, aliás, nada chegaria a valer sem a existência de outros homens que me vissem e honrassem; então cogitei se não haveria um modo de obter o mesmo efeito, poupando tais trabalhos, e esse dia posso agora dizer que foi o da regeneração dos homens, pois me deu a doutrina salvadora”.

Machado de Assis, "O Segredo do Banzo"
(Foto roubada do Flickr, do Lucas Viggiani)

"Prefiro as máquinas que servem para não funcionar:
quando cheias de areia de formiga e musgo - elas podem um dia milagrar flores

(Os objetos sem função têm muito apego pelo abandono)

Também as latrinas desprezadas que servem para ter grilos dentro - elas podem um dia milagrar violetas.

(Eu sou beato em violeta)

Todas as coisas apropriadas ao abandono me religam a Deus!

Senhor, eu tenho orgulho do imprestável!

(O abandono me protege.) "

Manoel de Barros Livro sobre nada